Sueño perdido.

Por: María Dennisse García Ramírez.

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¿Qué hago aquí? Nunca desee esto para mí. Ella era la que usaba vestido blanco y se miraba frente al espejo. Ahora estoy atrapada, rodeada de fantasmas propios y ajenos que no dejan de susurrar palabras malditas.

No quiero escuchar quiero silencio quiero vacío detesto sus voces la voz de ella suave como su cabello y su piel su sonrisa sus lágrimas sal sobre la mesa ella cocinaba abuela también cocinaba a mí me gustaba su sonrisa canela detesto el sonido, cállense, quiero escucharla a ella quiero recordarla a ella su manos el viento el frío el gorrito de lana las maletas en la casa la soledad que ya es ajena no, yo no la abandoné ella me dejó a mi primero tenía cinco años y ella y abuela me dejaron una casa llena de sombras y cobijas insuficientes falta de amor dolor soledad dolor la extrañaba y ella no estaba no regresaba era áspera como lija y la traicioné error dolor error ella tenía su vida no podía acapararla abuela ¿Dónde estás? Canciones, tristes y penosas canciones en el estéreo noche lluviosa pétalos marchitos y sangre en mis manos yo no quería su dolor ella lo amaba y no lo pude soportar éramos dos luego tres luego dos después tres finalmente dos me harté y seguimos siendo dos yo la quería conmigo no quería ser ella o quizá sí la envidiaba y quería suplirla o tal vez quería salvarla  no te engañes dolor querías dolor tengo dolor y ella tiene dolor la pareja del dolor para las dos dolor antes tú me lo causaste ahora yo te lo causo mis uñas estarán rotas y  las dos sentiremos lo mismo serotonina debería estar bien dopamina tengo mucha o poca nunca es suficiente necesito más alcohol como antes madre nunca se dio cuenta no es tonta distraída nunca me vio mal hija y madre ajenas a la otra abuela me quería un chocolate sí azúcar no hay estoy encerrada y no hay más que ropa y muebles apartamento viejo casa nueva con trabajo de muchos días  nublados y húmedos del verano con el uniforme planchado y soledad a cuestas manos suaves como chocolate blanco no se quedó junto a mí por siempre no está ¿por qué no está? Ah sí la engañé le clave los años en la espalda y no se levantó este es su vestido lo uso yo para que no pierda su forma me disfracé de ella hablo como ella no lo quiero como ella no le importa ¿a quién le importa? A ella le importa porque la traicioné la quiero la extraño ¿vendrá a verme? La crema es de tres quesos, le gusta el queso, igual que a ella, de comida pollo porque a ella no le gusta la carne roja, le tendrá que gustar... ¡idiota! Ella no vendrá casi la destruyo me abandonará el postre es su favorito y no lo probará...

Diez para las seis la canción oh, la canción I'm never gonna dance again, guilty feet have got no rhythm no se bailar ella sabe bailar me llevará y me dejaré llevar Y si llego tarde y si cuando llegue ella ya se fue... ¡imbécil! No te casas con ella eres una sucia traidora obviamente no va a ir a verte celebrar algo que ella planeaba necesito café y mezcal a ella no le gusta el mezcal entonces necesito vodka ella tampoco le gusta el vodka un café doble sí un café doble iré a comprarlo a la cafetería de aquí a la vuelta... dinero unos cuarenta pesos que sea de crema irlandesa no doble la cartera ¿Dónde está la cartera? Maldita sea no puedo salir con el vestido le diré a Isabel que necesito que vaya por un café se puede llevar mi carro no habrá problema mejor que no vaya falta poco y no alcanzaría a llegar ¿dónde está Isabel? Tiene que estar aquí la necesito es a quien más quiero tiene que estar en mi boda ¿boda?... ¡La engañé! ¡La suplanté! Me quedé con sus cursis y típicos sueños de niña bien y le di a cambio lágrimas y traición ella me quería estoy segura que lo hacía sueños cursis un esposo una familia yo sólo la quería a ella We could have been so good together, We could have lived this dance forever... nos gusta esa canción, por eso la escogí oh, los días de la juventud cantándola al viento... I'm never gonna dance again, guilty feet have got no rhythm culpa, tengo culpa, dañé a quien me dió la mano ella me creyó todo lo que sentía y me importó más mi dolor que su felicidad tarde nublada no el suelo mojado no puedo correr hacia ella le hablaré por teléfono no me contestará me odia yo la amo le quité el vestido pero la amo la tengo que recuperar lo haré ¿cómo? Le mandaré flores, galletas, me acercaré a su casa y a su nueva vida, cuidará a los hijos que nunca quise tener y ella sí, a uno le pondré como mi abuela y a ninguno como mi madre... intentaré no abandonarlos como lo hicieron conmigo y si lo hago estará Isabel para que los cuide y los ame como si ella fuera yo no sirvo para madre sólo quería compartir el dolor oh, el dolor... ella ya no querrá verme ¿y si rompo el vestido y salgo a buscarla? Le pediría perdón de rodillas quizá me perdonaría y volveríamos a vivir juntas como desde hace tres años, sí tres hermosos años de despertar y verla, dormir y antes verla, sí, que me perdone... No lo hará, le destrocé la vida y la hice añicos. No me querrá ver, no me querrá ver, se negará a hablarme y me matará con sus palabras crueles y justas ¿qué debo hacer, qué debo hacer?... Calls to mind a silver screen, and all its sad goodbyes tengo que salvarla, tengo qué, se lo debo la amo con ella ya no puedo estar ¿qué hago? Estrello la punta de la zapatilla contra el espejo y tomo un fragmento. 

Venganza.

 Por: María Dennisse García Ramírez.

                           

¿Puedes escuchar mi voz saliendo de la penumbra? ¿Sientes mi dolor lacerante buscar una salida hacia ti?

He gritado tu nombre desde los confines de mi alma. He rogado para que oigas el rasgar de mi espíritu. Te he maldecido una y mil veces más, convencida de ser ignorada por ti. Sigo en esta oscuridad tan insalvable que mis ojos no ven, en esta atmosfera tan pesada que mi piel no siente, y en un silencio tan absoluto que mis oídos gritan para escapar. Mi voz no puede atravesar mi propia mente. Hace tanto que te llamo que el tiempo para mí no corre. Los segundos parecen años y los años minutos.

Destrozo mis uñas y dedos rasgando la pared de tu adiós. Mis manos y brazos se llenan de ríos serpenteantes de color vino. Clavo infernales espinas en mis entrañas, buscando borrar el recuerdo putrefacto que dejaste.

He pasado llorando durante centurias tu abandono, que no recuerdo los tiempos en los que estabas junto a mí, ni mucho menos cuando aún no venías, y yo clamaba al cielo, con los ojos suplicantes y llorosos por tu llegada triunfal a mi vida, que estaría llena de alegrías y júbilos, no de llantos ni desesperos.

Casi mi vida entera ha pasado tras los barrotes gruesos de la soledad, viendo por la pequeña ventana de la realidad el ir y venir de tu corazón traicionero, mientras mi carcelera de nombre Esperanza me mantiene agonizante, con sólo un atisbo de vida.

Ahora canto por la absolución de mi alma, por la liberación de la prisión eterna y fantasmal en la que me dejaste.

Desgarraré mi voz con el llanto que brota de rincones desconocidos de mi ser, donde sé muy dentro de mí que nunca he dejado de amarte desde el momento en el que te conocí. Vestiré el corazón de negro anochecer y lo perforaré con los clavos que me obsequiaste, sólo para poder mandarte al más profundo ataúd del olvido, y decirte adiós sin siquiera haberte tenido.

Juro por las eternidades pasadas y las que ocurrirán que no me podrás quitar ni de tu desolada mente ni del vacío de tu corazón.

Teñiré hasta tus más tiernos recuerdos del rojo de mi sangre, marcaré mi nombre con los despojos de mis uñas en tus memorias más preciadas, y bailaré macabramente alrededor de tu sufrir y devastación.

Te marcaré del mismo modo en que me tatuaste; con fuego, soledad y abandono. Hoy te maldigo a ti y a tus descendientes, hasta que pasen las infinidades necesarias para saciar mi rabia.

Inmolaré tu espíritu y haré sacrificios con los más bellos sentimientos que alguna vez pudiste albergar.

Sentimientos que nunca fueron hacía mí. 

Pasado en el campo.

Por: María Dennisse García Ramírez.

Ahora que me encuentro en el ocaso de mi vida recuerdo mi dulce niñez, cuando visitaba la casa de mis abuelos.

Sus rugosas y ásperas manos tomando las mías, mientras el olor a polvo y tierra se metía en mi nariz.

Me gustaban los leves sonidos de aquel lugar, sólo los animales pastando, los pájaros cantando y el leve soplo del viento sobre las viejas construcciones de adobe.

A veces subía al montículo de paja del establo. Mis manos tocaban las ásperas hebras, y la boca se me llenaba de su sabor al ir respirando trabajosamente mientras ascendía. Finalmente, en la cima, me sentaba sin importar la comezón de mi piel al sentir los tallos y hojas. Podía escuchar como toda la columna se comprimía bajo mi peso. Me quedaba allí horas enteras, sintiendo el viento azotándome la cara, oliendo partículas de tierra y desechos animales.

A veces, íbamos a la milpa. Yo me ponía en la parte trasera de la vieja camioneta, aferrándome con los pies al suelo de plástico, y con las manos a la fría capa de metal. El viento mecía mi cabello, y los oídos se llenaban de suspiros y piedras del camino.

Oía como mi abuelo tomaba su machete y lo impactaba contra sus sembradíos de maíz, mientras unos los arrastraban, y otros tomábamos pequeñas y rugosas calabazas de las matas.

Yo siempre me espinaba, tomaba la calabaza por el tallo, y sentía pequeñas púas penetrando en mi piel.

Caminar allí era difícil con mis pies inexpertos, iba tropezándome con los suaves surcos, llenando el aire de arcilla, y mis zapatos de arena.

Prendían una fogata que olía a leña. Oíamos el crujir de los elotes en las brasas, y sentíamos los pequeños trozos de hojas chamuscadas que el viento levantaba.

Mi abuela sacaba un queso de olor fresco, y nos dejaba sentir su salado sabor mientras esperábamos el poder hincarle los dientes a los tiernos y dulces elotes.

¡Cuánto no daría por poder chupar nuevamente el olote después de haberle quitado todos los granos!. Sentir toda la cara pringada de dulce, y las manos y el cabello con olor a leña.

Quizá, en el otro mundo, mis abuelos me esperen en su vieja casa, llena de antiguos olores y leves sonidos, listos para recoger los sembradíos del campo.

Sentimiento en pausa.

Por: María Dennisse García Ramírez.

 Ayer quitó aquel libro del estante. Lo buscó entre los tomos polvorientos, y lo sacó. Acarició las hojas, el separador, y lo abrió.

Leyó tiernamente la frase subrayada y se quedó inmóvil, recordando los tiempos pasados. La recordó a ella, la chica de los ojos tristes y la vida alborotada. Sólo tenían quince años, ella quería comerse el mundo, y él a ella.

Lograron amarse por unos cuantos meses, escondiéndose en los recovecos de la plaza, o refugiándose en la oscuridad del parque.

Ella lo quería, y él la adoraba. Veía en sus ojos el amanecer, el atardecer y el mediodía. Buscaba su sonrisa melancólica en las mañanas tibias, y atesoraba sus tímidas sonrisas para las noches frías.

Un día ella se olvidó de él.

Lo abandonó bajo la helada sombra de un árbol, con el corazón destrozado, los ojos mojados y el alma destruida.

Ella le devolvió las cartas, los osos de peluche y las flores marchitas. Él quiso regresarle los besos, las caricias y los abrazos. Ella los rechazó, y él los tuvo que guardar bajo su almohada en una caja rota.

Él quería que ella regresara, deseaba verla correr hacia él, pidiéndole perdón y rogando su amor. Pero pasaban las semanas, los meses y los años, y ella no volvía, así que tomó el libro que le había regalado, subrayó una frase, algo ya manchada por sus lágrimas.

Tomó la caja rota llena de abrazos, besos y caricias, y la quemó en el patio con un litro de gasolina.

Arrumbó el tomo en el librero, y lo dejo allí, por 50 años, hasta el día de su muerte.

El guardagujas.

De Juan José Arreola.

Ligeramente modificado por: María Dennisse García Ramírez.

El forastero, de nombre Leonardo Juan,  llegó sin aliento a la estación La razón, que estaba desierta. Su gran valija, que nadie quiso cargar, le había fatigado en extremo. Se enjugó el rostro con un pañuelo, y con la mano en visera miró los rieles que se perdían en el horizonte. Desalentado y pensativo consultó su reloj: la hora justa en que el tren debía partir.

Alguien, salido de quién sabe dónde, le dio una palmada muy suave. Al volverse el forastero se halló ante un viejecillo de vago aspecto ferrocarrilero. Llevaba en la mano una linterna roja, pero tan pequeña, que parecía de juguete. Miró sonriendo al viajero, que le preguntó con ansiedad:

-Usted perdone, ¿ha salido ya el tren De la vid?

-¿Lleva usted poco tiempo en este país?

-Necesito salir inmediatamente. Debo hallarme en Mesea mañana mismo.

-Se ve que usted ignora las cosas por completo. Lo que debe hacer ahora mismo es buscar alojamiento en la fonda “El refugio”-y señaló un extraño edificio ceniciento que más bien parecía un presidio.

-Pero yo no quiero alojarme, sino salir en el tren.

-Alquile usted un cuarto inmediatamente, si es que lo hay. En caso de que pueda conseguirlo, contrátelo por mes, le resultará más barato y recibirá mejor atención.

-¿Está usted loco? Yo debo llegar a Mesea mañana mismo.

-Francamente, debería abandonarlo a su suerte. Sin embargo, le daré unos informes.

-Por favor…

-Humavi es famoso por sus ferrocarriles, como usted sabe. Hasta ahora no ha sido posible organizarlos debidamente, pero se han hecho grandes cosas en lo que se refiere a la publicación de itinerarios y a la expedición de boletos. Las guías ferroviarias abarcan y enlazan todas las poblaciones de la nación; se expenden boletos hasta para las aldeas más pequeñas y remotas. Falta solamente que los convoyes cumplan las indicaciones contenidas en las guías y que pasen efectivamente por las estaciones. Los habitantes del país así lo esperan; mientras tanto, aceptan las irregularidades del servicio y su patriotismo les impide cualquier manifestación de desagrado.

-Pero, ¿hay un tren que pasa por esta ciudad?

-Afirmarlo equivaldría a cometer una inexactitud. Como usted puede darse cuenta, los rieles existen, aunque un tanto averiados. En algunas poblaciones están sencillamente indicados en el suelo mediante dos rayas. Dadas las condiciones actuales, ningún tren tiene la obligación de pasar por aquí, pero nada impide que eso pueda suceder. Yo he visto pasar muchos trenes en mi vida y conocí algunos viajeros que pudieron abordarlos. Si usted espera convenientemente, tal vez yo mismo tenga el honor de ayudarle a subir a un hermoso y confortable vagón.

-¿Me llevará ese tren a Mesea?

-¿Y por qué se empeña usted en que ha de ser precisamente a Mesea? Debería darse por satisfecho si pudiera abordarlo. Una vez en el tren, su vida tomará efectivamente un rumbo. ¿Qué importa si ese rumbo no es el de Mesea?

-Es que yo tengo un boleto en regla para ir a Mesea Lógicamente, debo ser conducido a ese lugar, ¿no es así?

-Cualquiera diría que usted tiene razón. En la fonda para viajeros podrá usted hablar con personas que han tomado sus precauciones, adquiriendo grandes cantidades de boletos. Por regla general, las gentes previsoras compran pasajes para todos los puntos del país. Hay quien ha gastado en boletos una verdadera fortuna…

-Yo creí que para ir a Mesea me bastaba un boleto. Mírelo usted…

-El próximo tramo de los ferrocarriles nacionales va a ser construido con el dinero de una sola persona que acaba de gastar su inmenso capital en pasajes de ida y vuelta para un trayecto ferroviario, cuyos planos, que incluyen extensos túneles y puentes, ni siquiera han sido aprobados por los ingenieros de la empresa.

-Pero el tren que pasa por Mesea, ¿ya se encuentra en servicio?

-Y no sólo ése. En realidad, hay muchísimos trenes en la nación, y los viajeros pueden utilizarlos con relativa frecuencia, pero tomando en cuenta que no se trata de un servicio formal y definitivo. En otras palabras, al subir a un tren, nadie espera ser conducido al sitio que desea.

-¿Cómo es eso?

-En su afán de servir a los ciudadanos, Omnitren debe recurrir a ciertas medidas desesperadas. Hace circular trenes por lugares intransitables. Esos convoyes expedicionarios emplean a veces varios años en su trayecto, y la vida de los viajeros sufre algunas transformaciones importantes. Los fallecimientos no son raros en tales casos, pero la empresa, que todo lo ha previsto, añade a esos trenes un vagón capilla ardiente y un vagón cementerio. Es motivo de orgullo para los conductores depositar el cadáver de un viajero lujosamente embalsamado en los andenes de la estación que prescribe su boleto. En ocasiones, estos trenes forzados recorren trayectos en que falta uno de los rieles. Todo un lado de los vagones se estremece lamentablemente con los golpes que dan las ruedas sobre los durmientes. Los viajeros de primera -es otra de las previsiones de la empresa- se colocan del lado en que hay riel. Los de segunda padecen los golpes con resignación. Pero hay otros tramos en que faltan ambos rieles, allí los viajeros sufren por igual, hasta que el tren queda totalmente destruido.

-¡Santo Dios!

-Mire usted: la aldea Fortaleza del tren surgió a causa de uno de esos accidentes. El tren fue a dar en un terreno impracticable. Lijadas por la arena, las ruedas se gastaron hasta los ejes. Los viajeros pasaron tanto tiempo, que de las obligadas conversaciones triviales surgieron amistades estrechas. Algunas de esas amistades se transformaron pronto en idilios, y el resultado ha sido Fortaleza del ten, una aldea progresista llena de niños traviesos que juegan con los vestigios enmohecidos del tren.

-¡Dios mío, yo no estoy hecho para tales aventuras!

-Necesita usted ir templando su ánimo; tal vez llegue usted a convertirse en héroe. No crea que faltan ocasiones para que los viajeros demuestren su valor y sus capacidades de sacrificio. Recientemente, doscientos pasajeros anónimos escribieron una de las páginas más gloriosas en nuestros anales ferroviarios. Sucede que en un viaje de prueba, el maquinista llamado Rudy advirtió a tiempo una grave omisión de los constructores de la línea. En la ruta Tambor faltaba el puente Baquetas, que debía salvar un abismo. Pues bien, Rudy, en vez de poner marcha atrás, arengó a los pasajeros y obtuvo de ellos el esfuerzo necesario para seguir adelante. Bajo su enérgica dirección, el tren fue desarmado pieza por pieza y conducido en hombros al otro lado del abismo, que todavía reservaba la sorpresa de contener en su fondo un río caudaloso. El resultado de la hazaña fue tan satisfactorio que Omnitren renunció definitivamente a la construcción del puente, conformándose con hacer un atractivo descuento en las tarifas de los pasajeros que se atreven a afrontar esa molestia suplementaria.

-¡Pero yo debo llegar a Mesea mañana mismo!

-¡Muy bien! Me gusta que no abandone usted su proyecto. Se ve que es usted un hombre de convicciones. Alójese por lo pronto en la fonda y tome el primer tren que pase. Trate de hacerlo cuando menos; mil personas estarán para impedírselo. Al llegar un convoy, los viajeros, irritados por una espera demasiado larga, salen de la fonda en tumulto para invadir ruidosamente la estación. Muchas veces provocan accidentes con su increíble falta de cortesía y de prudencia. En vez de subir ordenadamente se dedican a aplastarse unos a otros; por lo menos, se impiden para siempre el abordaje, y el tren se va dejándolos amotinados en los andenes de la estación. Los viajeros, agotados y furiosos, maldicen su falta de educación, y pasan mucho tiempo insultándose y dándose de golpes.

-¿Y la policía no interviene?

-Se ha intentado organizar un cuerpo de policía en cada estación, pero la imprevisible llegada de los trenes hacía tal servicio inútil y sumamente costoso. Además, los miembros de ese cuerpo demostraron muy pronto su venalidad, dedicándose a proteger la salida exclusiva de pasajeros adinerados que les daban a cambio de esa ayuda todo lo que llevaban encima. Se resolvió entonces el establecimiento de un tipo especial de escuelas, donde los futuros viajeros reciben lecciones de urbanidad y un entrenamiento adecuado. Allí se les enseña la manera correcta de abordar un convoy, aunque esté en movimiento y a gran velocidad. También se les proporciona una especie de armadura para evitar que los demás pasajeros les rompan las costillas.

-Pero una vez en el tren, ¿está uno a cubierto de nuevas contingencias?

-Relativamente. Sólo le recomiendo que se fije muy bien en las estaciones. Podría darse el caso de que creyera haber llegado a Mesea, y sólo fuese una ilusión. Para regular la vida a bordo de los vagones demasiado repletos, Omnitren  se ve obligada a echar mano de ciertos expedientes. Hay estaciones que son pura apariencia: han sido construidas en plena selva y llevan el nombre de alguna ciudad importante. Pero basta poner un poco de atención para descubrir el engaño. Son como las decoraciones del teatro, y las personas que figuran en ellas están llenas de aserrín. Esos muñecos revelan fácilmente los estragos de la intemperie, pero son a veces una perfecta imagen de la realidad: llevan en el rostro las señales de un cansancio infinito.

-Por fortuna, Mesea no se halla muy lejos de aquí.

-Pero carecemos por el momento de trenes directos. Sin embargo, no debe excluirse la posibilidad de que usted llegue mañana mismo, tal como desea. La organización de los ferrocarriles, aunque deficiente, no excluye la posibilidad de un viaje sin escalas. Vea usted, hay personas que ni siquiera se han dado cuenta de lo que pasa. Compran un boleto para ir a Mesea, viene un tren, suben, y al día siguiente oyen que el conductor anuncia: “Hemos llegado a Mesea”. Sin tomar precaución alguna, los viajeros descienden y se hallan efectivamente en Mesea.

-¿Podría yo hacer alguna cosa para facilitar ese resultado?

-Claro que puede usted. Lo que no se sabe es si le servirá de algo. Inténtelo de todas maneras. Suba usted al tren con la idea fija de que va a llegar a Mesea. No trate a ninguno de los pasajeros. Podrán desilusionarlo con sus historias de viaje, y hasta denunciarlo a las autoridades.

-¿Qué está usted diciendo?

En virtud del estado actual de las cosas los trenes viajan llenos de espías. Estos espías, voluntarios en su mayor parte, dedican su vida a fomentar el espíritu constructivo de la empresa. A veces uno no sabe lo que dice y habla sólo por hablar. Pero ellos se dan cuenta en seguida de todos los sentidos que puede tener una frase, por sencilla que sea. Del comentario más inocente saben sacar una opinión culpable. Si usted llegara a cometer la menor imprudencia, sería aprehendido sin más, pasaría el resto de su vida en un vagón cárcel o le obligarían a descender en una falsa estación perdida en la selva. Viaje usted lleno de fe, consuma la menor cantidad posible de alimentos y no ponga los pies en el andén antes de que vea en Mesea alguna cara conocida.

-Pero yo no conozco en Mesea a ninguna persona.

-En ese caso redoble usted sus precauciones. Tendrá, se lo aseguro, muchas tentaciones en el camino. Si mira usted por las ventanillas, está expuesto a caer en la trampa de un espejismo. Las ventanillas están provistas de ingeniosos dispositivos que crean toda clase de ilusiones en el ánimo de los pasajeros. No hace falta ser débil para caer en ellas. Ciertos aparatos, operados desde la locomotora, hacen creer, por el ruido y los movimientos, que el tren está en marcha. Sin embargo, el tren permanece detenido semanas enteras, mientras los viajeros ven pasar cautivadores paisajes a través de los cristales.

-¿Y eso qué objeto tiene?

-Todo esto lo hace Omnitren con el sano propósito de disminuir la ansiedad de los viajeros y de anular en todo lo posible las sensaciones de traslado. Se aspira a que un día se entreguen plenamente al azar, en manos de una empresa omnipotente, y que ya no les importe saber adónde van ni de dónde vienen.

-Y usted, ¿ha viajado mucho en los trenes?

-Yo, señor, solo soy Tito, el guardagujas. A decir verdad, soy un guardagujas jubilado, y sólo aparezco aquí de vez en cuando para recordar los buenos tiempos. No he viajado nunca, ni tengo ganas de hacerlo. Pero los viajeros me cuentan historias. Sé que los trenes han creado muchas poblaciones además de la aldea de Fortaleza del tren, cuyo origen le he referido. Ocurre a veces que los tripulantes de un tren reciben órdenes misteriosas. Invitan a los pasajeros a que desciendan de los vagones, generalmente con el pretexto de que admiren las bellezas de un determinado lugar. Se les habla de grutas, de cataratas o de ruinas célebres: “Quince minutos para que admiren ustedes la gruta Soledad”, dice amablemente el conductor. Una vez que los viajeros se hallan a cierta distancia, el tren escapa a todo vapor.

-¿Y los viajeros?

Vagan desconcertados de un sitio a otro durante algún tiempo, pero acaban por congregarse y se establecen en colonia. Estas paradas intempestivas se hacen en lugares adecuados, muy lejos de toda civilización y con riquezas naturales suficientes. Allí se abandonan lores selectos, de gente joven, y sobre todo con mujeres abundantes. ¿No le gustaría a usted pasar sus últimos días en un pintoresco lugar desconocido, en compañía de una muchachita?

El viejecillo sonriente hizo un guiño y se quedó mirando al viajero, lleno de bondad y de picardía. En ese momento se oyó un silbido lejano. El guardagujas dio un brinco, y se puso a hacer señales ridículas y desordenadas con su linterna.

-¿Es el tren? -preguntó el forastero.

El anciano echó a correr por la vía, desaforadamente. Cuando estuvo a cierta distancia, se volvió para gritar:

-¡Tiene usted suerte! Mañana llegará a su famosa estación. ¿Cómo dice que se llama?

-¡De Tade! -contestó el viajero.

En ese momento el viejecillo se disolvió en la clara mañana. Pero el punto rojo de la linterna siguió corriendo y saltando entre los rieles, imprudente, al encuentro del tren.

Al fondo del paisaje, la locomotora De la vid se acercaba como un ruidoso advenimiento.

FIN

Frente al oscuro mar.

Por: María Dennisse García Ramírez.

Se hallaba en el ruinoso y húmedo acantilado, siempre azotado por bravos vientos que no sienten piedad ante lo endeble de las casas, formadas con madera vieja, traída por el frío y traicionero mar, aquel que un día los alimenta, y al siguiente los aprisiona en sus helados brazos de agua y alga marina. Huele el hedor de pescado podrido y abandonado que se acumula en los alrededores, y siente pequeñas gotas sacrificándose en su arrugado rostro. Dirige su fatigada mirada al intrigante horizonte, donde las olas gritan y huyen del monstruo implacable que es la noche oscura.

Largas y afiladas garras, todas faltas de luz, se clavaban en el sereno anochecer. Cubrieron de sólido negro el pequeño embarcadero, ocultando a las gastadas maderas de los incautos navegantes, ateridos de frío por la helada brisa que trajo la noche inesperada.

En esa ocasión también estaba en el viejo acantilado. Había hecho todos los encargos de su madre a tiempo para ver llegar las presas obtenidas en el día. Examinaba de lejos los pequeños y grandes ejemplares, estableciendo pequeñas diferencias donde nadie más las veía. Solía quedarse en el risco hasta que todo mundo se alejara del embarcadero, y por eso se extrañó cuando vió que los pescadores esperaban pacientemente, de cara al mar, intentando distinguir sombras en la oscuridad.

De pronto, lo vio. Un pequeño bote de madera, no mayor que los demás, se acercaba lentamente mecido por las olas. Tocó tierra, y dos hombres fornidos salieron de él. Uno de ellos llevaba en brazos un largo bulto, que parecía no pesar demasiado.

Varios pescadores se adelantaron mientras todos marchaban en grupo rumbo al pueblo. Se detuvieron frente a la casa de su padre, y esperaron a que su madre abriera la puerta.

El niño, casi un muchacho, corrió ladera abajo y trató de llegar lo más pronto posible a su casa, a la respuesta de su intriga.

Patinó en el escaso lodo de la entrada, y abrió la puerta.

Aquello que le impediría seguir sus propios sueños se encontraba sobre varias sillas maltratadas, tapadas con una vieja tela.

Veía alejarse la pequeña balsa cubierta de rojo serpenteante, como una luciérnaga que se interna en una profunda cueva. Había soñado durante su juventud salir de allí, de aquella playa y muelle olvidados de la mano de Dios. Salir a otros pueblos, en los que no tendría que dedicarse a la pesca comer, si no para tener qué estudiar.

Después de aquel día, pasaban semanas sin que se acordara de ir al viejo acantilado, y cuando por fin iba, era como si fuera a cumplir órdenes que no causan ningún placer. Y así le llegó el día en que su padre lo llevó a pescar a altamar por primera vez. Cuando quiso recordar su sueño de salir de allí, ya tenía más de veinte años y estaba a punto de casarse.

Un  tiempo después, veía la sonrisa de su esposa y toda duda de permanecer allí se disipaba.

Ahora la veía convertirse en ceniza, alejándose de él, y dejándole con todos los remordimientos de quien vive más que el ser amado.  

Su corazón se fragmentaba, y quería con todas las fuerzas de su corazón arrugado reunirse con aquella que ahora se iba del mismo modo en que había llegado.

Sin pensarlo más, se arrojó a las frías y triunfantes olas.

Ausencia.

Por: María Dennisse García Ramírez.

Creo que nunca he hablado demasiado. Me gusta el silencio y la comodidad de su arrullo. Sueño, pienso y despierto en la falta de sonido. Nunca me ha gustado ni la música, ni el trino de los pájaros, ni el sonido de las hojas y ramas al caer. Tampoco los pasos de la gente, o la lluvia al descender. Ni siquiera soporto la leve nota de mi respiración.

Hablar es herirme a mí mismo, no de muerte, pero casi.

Antes... antes tampoco conversaba mucho, pero podía escuchar tranquilamente el rasgar de una pluma, el suspiro de una hoja al caer, o el pequeño movimiento del rostro al sonreír.

Podría adjudicarle la agudización de mi problema a mi repentino odio por el mundo y lo que hay en él, o a aquel momento decepcionante en la cumbre de mi juventud. Hay tantas cosas entre las que dudo, que al final creo que sí sé la razón, pero prefiero no recordarlo. A veces siento un vuelco en el pecho, un golpe sordo más allá de la piel, me encojo y casi lloro. Recuerdo risas, llantos, carcajadas, sollozos; gritos jubilosos, silencio...

Ocasionalmente veo un rostro que creo no conocer, pero cuando observo sus ojos, labios, nariz y garganta, sé quién es, y el dolor me paraliza.

He llegado a oír mi propia voz diciendo palabras que no recuerdo haber pronunciado. Cuando las escucho, la lengua se me enrolla y la garganta se me cierra.

Otras veces, interrumpo la paz bendita de mi silencio al despertarme, cuando de mi boca se escapan temblorosas palabras de amor.

Lloro quedamente, de rabia o de pena, y no vuelvo a dormir sin haber calmado el estrépito de mi corazón.

Me encantaría que todo tuviera fin, que pudiera quedarme únicamente con el sonido de mi conciencia, sin escuchar más que el leve aleteo de una libélula.

Así, tranquilo, en perfecto silencio pasarían mis días finales, sin preocupaciones, sin dolores, sin recuerdos.

Recuerdos.

El sonido de un beso roto se cuela por mis oídos, la veo a ella soltándose de mi abrazo. Escucho un llanto, y me percato con horror que quien llora soy yo. Balbuceo palabras suplicantes, amorosas y dolosas con mi voz rugosa. Pero ella no oye, se marcha, y me deja en la cacofonía de mi abandono, solo, prisionero de mis lágrimas y mis súplicas.

Se va, y yo me quedo hecho un ovillo, bañado en agua salada, con los oídos ensangrentados por la presión de mis lamentos.

Ya no hay violencia en mi mente. Sólo la continua llegada de sollozos y lágrimas, gritos y ruegos.

Siento el calor de la sangre en mis oídos, como un amazonas de color rojo oscuro. No quiero causarme más dolor al moverme.

Quiero silencio, lo quiero de verdad. Sólo deseo que esto se acabe, que las palabras dejen de repetirse una y otra vez en mis labios, necesito dejar de oír su despedida, dejar de verla mientras produce esos desagradables y chirriantes sonidos con sus zapatos, dejar de escuchar el frufrú del viento contra su vestido, cabello y piel.

Ansío que regrese, y que el sonido no se vea aumentado por su adiós.

Ahora estoy deshecho. No sé hace cuánto tiempo que regresó el silencio, puede ser que haya vuelto hace un día, quizá dos; tal vez hace una hora, o quizás un segundo.

No quiero romper su frágil equilibrio con las manos al limpiarme los ojos, o mis parpados al abrirse.

Sin embargo, abro lentamente los ojos. Silencio.

Creo escuchar a lo lejos palabras de amor. Pero no hay nadie. Volteo a un lado y a otro, pero estoy solo.

Rodeado de silencio. 

Sala groseramente elitista.

María Dennisse García Ramírez.

Si usted se encuentra desesperado, cansado, sobrepasado por la insidiosa molestia de las visitas, nuestra maravillosa, sorpresiva, especial sala, será la solución perfecta, adecuada para ello.

Nuestro bella, única, fabulosa sala está conformada por tres piezas: Un amplio, ancho y estético sofá, de color rojo; Un ideal, destacable, impecable confidente pensado para parejas estampado en colores rojo y dorado; Un sillón cómodo, reluciente y suave de un tono suave y tranquilo de dorado. Todo elaborado en nuestra aromática, cara, única madera traída de tierras lejanas, desconocidas, peligrosas.

Use nuestro oculto, misterioso, invisible control remoto para controlar la suavidad, altura, rigidez de la estructura. Si sus visitas continúan, use el extraordinario, divertido, irrespetuoso botón bajo sus propias manos. Recibirán piquetes, molestias, desesperaciones sin ganas de volver en algún tiempo. 

Clemencia obligada

                                                                                                                 María Dennisse García Ramírez.

Frágil, endeble corrompible;

triple o doble incongruente.

Quisiera ser, podría deber ser.

Herido corazón, ojos y alma.

Vacío de sonido, conciencia extraviada;

Niña abandonada desde siempre.

Latidos a destiempo,

Crisis in crescendo.

Una salida...

Lluvia de clemencia.

Demencia obligada.

                   º

Veo sus rostros, y siento anhelo.

Veo sus manos y siento celos.

Veo sus ojos y me estremezco.

Escucho sus voces, y las detesto.

Oigo sus pasos y los repudio.

Pienso sus actos, y los ignoro.

Ellos ríen, y me enfurezco.

Cuando lloran, los consuelo.

Si odian, yo odio con ellos.

Si no aman, les reprocho.

Ellos viven, y lo lamento.

Ellos mueren, y me arrepiento.

Ellos me aman, y los aborrezco.

Diferentes

María Dennisse García Ramírez.

Ustedes disfrutan, ríen

                         y aman.

Ustedes planean, construyen,

                        terminan.

Ustedes dichosos, duermen,

          caminan y corren.

Ustedes acusan, reprochan,

                        censuran.

Ustedes valientes, imparables,

                     invencibles.

Ustedes sonríen, se unen,

                      conquistan.

Ustedes constantes congruentes,

                    y conformes.

Alguien calla, se estanca,

                        se fastidia.

Alguien en soledad llora,

                       abandona.

Alguien cobarde, odiante,

                   incongruente.

Detesto preferir

María Dennisse García Ramírez.

Prefiero risas y miradas tímidas,

Detesto sonrisas hipócritas.

Detesto la conveniencia hablada;

Prefiero el dialogo estimulante.

Detesto la falsedad social,

Prefiero las incongruencias accidentales.

Prefiero vivir según mis términos;

Detesto el uso de distintas y vacías mascaras.

Prefiero la tierra húmeda,

Y detesto caminar sobre arena.

Prefiero la belleza en todas sus formas;

Detesto los ojos cerradas a ella.

Detesto la piel con espinas,

Prefiero una cama suave y cómoda.

Prefiero la dualidad del chocolate.

Detesto la compañía estresante.

Prefiero la serena soledad,

Detesto el bullicio vacío.

Detesto el sol brillante,

Prefiero una noche sin estrellas.

Detesto la luz de media mañana,

Prefiero la luna de medianoche.

Detesto el incandescente día;

Prefiero el soplo helado del viento.

Detesto el alboroto nocturno,

Prefiero el misterioso silencio del invierno.

Prefiero ramas intrincadas y serpenteantes.

Detesto de la gente, los chismorreos.

Prefiero el dolor de la vida,

Detesto lo invariable del camino.

Detesto el ser un objeto.

Prefiero que todos se vayan.

Relato gráfico: El tiempo sin cambio.

Microrrelato: Razones conocidas.

Razones conocidas.

La casa estaba oscura y fría. No parecía haber nada en la sala, de donde venía una brisa de aire helado.

Entró lentamente y de puntillas, casi sin causar ruido. Cerró la puerta y se acostó cuidadosamente en el sillón.

― No creía que lo fueras a hacer. ― Dijo su madre con lágrimas en los ojos.

― Sentí que debía. Quería ser como antes... como antes de que creciera dentro de mí...

La chica se tapó la cara cubierta de lágrimas. Hubo un largo silencio, sólo roto por los sollozos de ambas.

La madre comenzó a susurrar algo.

― ¿Qué dices, madre?           

― Ya no te quero aquí... no después de lo que hiciste.

― Lo sé... lo siento mucho.- Bajó la cabeza y siguió llorando. ― Espero que algún día me puedas perdonar.

Ambas se levantaron. La chica fue por algunas de sus cosas, regresó y abrazó a su madre,

― Te quiero, hija.

― Y yo a ti.

Se vieron a los ojos, se separaron. La chica abrió la puerta y se fue sin mirar atrás.

Reseña literaria: "Hombre del sur".

Reseña crítica de “Hombre del sur”  de Roald Dahl.

El autor del relato es inglés, de padres noruegos. Sirvió como aviador en la Segunda Guerra Mundial, y es mayormente conocido por sus historias para niños, como “Matilda”, “Charlie y la fábrica de chocolates”, “James y el melocotón gigante”, “Las brujas”, entre otros. También escribió relatos para adultos, incluyendo “Relatos de lo inesperado” (1979), a la cual pertenece “Hombre del sur”.

El argumento del cuento gira entorno a una apuesta entre un cadete y un hombrecillo de nombre Carlos. Toca aspectos como el juego, las apuestas, la diversión, y en cierto momento, la traición y el alcohol. El autor es, precisamente, conocido por hacer críticas hacia la sociedad con éstos temas. Es notorio el uso de un giro final, aunque se venía anunciando, en cierto modo, en las descripciones de los movimientos de Carlos.

El narrador de la obra también es un personaje, aunque más bien es un observador (narrador intradiegético). Actúa, pero no lo hace con tanta frecuencia, y usualmente sólo interviene porque otros se lo piden, o porque considera necesario decir su opinión. Dicho personaje, parece ser económicamente estable (está de vacaciones en Jamaica), en algunos comentarios se observa que suele ser irónico, pero sensato, observador e inteligente (se dio cuenta que Carlos ya había apostado dedos con otras personas). Así mismo, se percibe un hombre con una buena educación en trato al resto de las personas.

Carlos, el hombrecillo que apuesta, es percibe como un hombre prejuicioso (cree que todos los norteamericanos son ruidosos), entusiasta, astuto y manipulador. Hace que una apuesta sin sentido alguno luzca tentadora, no para una, si no para varias personas. Se ve que tiene bien establecido un método y que lo ha perfeccionado a lo largo de los años. Así mismo, al haber perdido ya 11 autos, se piensa que era un hombre rico.

El cadete norteamericano es envuelto ahí por casualidad, si no hubiera querido fumar, nunca habría apostado. Con su seguridad al hablar de su encendedor, se ve que es un hombre orgulloso y mantiene lo que dice. Al principio no se deja envolver, pero finalmente se convence que tiene muchas posibilidades de ganar, por lo que se puede pensar que no es tan inteligente como parece al principio. O quizá se dejó influenciar por la idea de impresionar a la chica inglesa.

La inglesa es un personaje secundario. Son pocas sus intervenciones, y casi todas son para mostrar su opinión respecto a la apuesta. Ella no está de acuerdo desde el principio, por lo que es una persona sensata y segura de sí misma. No cambia de opinión a lo largo del relato, siendo una persona firme.

Aparece al final una mujer, haciendo un giro en la trama, que de lo contrario, habría terminado con la amputación de uno de los dedos del cadete, o con Carlos entregando el Cadillac. Se deduce que es una mujer educada, aunque impulsiva. Logró tener lo que quería, a pesar del precio. Esta mujer, parece ser la esposa de Carlos, aunque realmente esto no se confirma. Pero es indudable que tienen una relación cercana de muchos años.

El ambiente es de relajación y de fiesta al principio. En la parte central es más bien de intriga y curiosidad. Al final, predomina la sorpresa y la estupefacción.

La historia está narrada en un tiempo lineal, aunque también conocemos al final parte del pasado. Se usa lenguaje coloquial, y es de fácil lectura y tempo combrado debido a los diálogos. Está dividido en una sola sección, que a su vez de divide en descripción y diálogo. Presenta estructura interna ab ovo.

Tiene soportes simbólicos como el cuchillo, el dedo, la mesa, los clavos, el encendedor y los cigarros. Incluso el juego y la apuesta mismos.

Es un relato bien trabajado, sencillo de leer, intrigante, que deja a uno con preguntas que se deben contestar. Los personajes están definidos, y se una reacción de acuerdo a lo que piensa cada uno de la situación.

Por otro lado,  a pesar del tempo, en algunas partes el cuento se hace tedioso por la lentitud en la narración, lo que no significa que sea un bien relato para leer y entretenerse buscando las respuestas a lo que realmente pasó.