Carta de creencia

Por: Katia Sánchez Ortega

¿Quién maneja mis huesos?

Escucho una geografía sonora de mis pasos, y veo una versión tangible de mis miedos, que no son nada.

Y la muerte, que cubre mi cara, mientras me acurruca, se sienta a mi lado, y me hace compañía.

Y a las 400 madrugadas, el frío me toma en su regazo que duele tanto, se sienta mientras descansa de sus labores y observa a los perros humanamente individuos y les indica a las palomas el rumbo, sin vuelo.

Y me habla un perro sabio, distinguido e indecente, a quien se le va la vida por la ventana.

Y mis palabras de lo prohibido chillan para deshacerse, y con ellas mis diablos de dulce y colores que me acompañan cuando penetro en las capas del aire infinito, corriendo con el crimen tatuado en el alma.

 Y en el día, cegada de mis monstruos nocturnos, vengo nadando,  y es tanta la sorpresa que mi cuerpo mismo se rechaza. Me desconecto y contemplo.

Y se  me presentan espejismos, me gritan que despierte y arrebatan mis manos de las paredes, no me dejan ir.

Y una sociedad permanece libre bajo el sonido que la resguarda y la asiste al suicidio de sus propios habitantes, y la llenan de dolor y ella se humilla y los tira y no se levanta.

Y se llenan los cielos de vacilo y la tierra de corriente marina.

Aquí se retoman los hechos cuaternarios, nada crece sin el permiso de las olas, late la luna al paso, muriendo a gatas, empapada de un hedor ya viejo.

Y hoy, como siempre, ando existiendo a medias, ando sin hacer camino, sin las migas de pan que me regresan a casa.

¿Quién, sino uno mismo, ha de comerse sus propios huesos?