Amor y desamor

Por: Ivonne Fabila García

Hoy que la tristeza invade mi corazón recordando un aniversario más de aquellos amantes, ahora inmortalizados en el tiempo, cuyo amor simplemente fue, es y será en la eternidad de quienes los evoquen con el pensamiento, pero no de ellos mismos, la reflexión y las preguntas invaden mi ser.

El amor y el desamor convergen en un mismo punto. Lo único que los separa es el tiempo. ¿Por qué? Ambos sentimientos viven en una misma persona; en momentos enamorada, en otros, decepcionada.

Cuando se siente amor, se olvida el desamor. Pero cuando se vive el desamor, no se puede pensar en otra cosa más que en el amor perdido.

¿Existe el amor verdadero? Si existiese, ¿éste durará para siempre? Siempre, suele ser demasiado tiempo. Acaso, ¿es tan voluble el ser humano que la única forma de mantener el amor es mediante una pócima?, ¿un hechizo mágico que mantenga juntos a los amantes hasta la muerte?

Rara vez se cumple la promesa del amor eterno, y la gran mayoría vive la vida en desamor. ¿Es más fuerte el desamor que el amor?

Los amores imposibles son más intensos, más pasionales, pero, ¿duran?, ¿es porque son así, justamente, imposibles?, ¿lo único que los mantiene unidos es la ilusión?, ¿la adrenalina de lo prohibido? Y si no, ¿podrían permanecer juntos los amantes en la eternidad? 

Dicen que el amor existe, entonces, ¿quién o qué mata el amor? ¿El ego o el egoísmo? ¿Es que muere o nunca nació? O bien, ¿será que es parte de esta vida en movimiento, en donde todo es efímero y nada permanece para siempre? ¿Será que el desamor es una enseñanza de vida para encontrar el amor propio, para aprender a brillar con propia luz, sin necesidad de nadie más? O, ¿será que desde pequeños nadie nos enseñó a amarnos para después poder amar a los demás incondicionalmente?

Queda claro que el amor comienza por uno mismo y después se da. Pero nadie nos enseñó a amar desde la comprensión de un ser completo, que tan sólo comparte unos pasos junto a otro, en este sendero que muchos llamamos vida.  Así, se confunde la falta de amor propio con la ausencia de un tercero, cuando la verdadera carencia está dentro del mismo ser.

Ahora, Tristán e Isolda han sido condenados, por haber sufrido el amor eterno y no saber vivir con decisión propia.

Oleo

Por: Erika Berenice Cisneros Vidales

Un sofá de piel café y una mesa de cedro con una botella de bourbon. Una ventana al frente y una vista hermosa a lo que se le puede decir un bosque en la ciudad; mi casa está situada frente a ese cúmulo de árboles.

Esta habitación es mi lugar favorito. Había sido de mi abuelo antes de partir; nunca supimos a donde fue, una mañana simplemente desapareció. Yo había sido muy cercana a él. Solía leerme libros, contarme historias y mostrarme fotos y postales de cuando había sido joven, cada una con una mujer diferente; a pesar del inmenso cariño que le tenía, debo reconocer que nadie es perfecto. Eso afligía a mi madre, lo culpaba del fracaso de su familia; sin embargo, todos sabíamos, que el problema había sido mi abuela, si, una mujer llamada Ana que parecía loca, muy desorientada, siempre hablando de las pinturas del salón, decía cosas de ellas, como si estuvieran vivas; boberías supongo yo, pero el abuelo las descolgó; eso en lugar de ayudar, empeoró.

Mi abuelo se desesperaba y era cuando salía de la ciudad para olvidarse de la abuela. Fue por eso que inicialmente, cuando no lo encontramos esa mañana de mayo, no nos sorprendió. Solía irse sin avisar, sólo que esa mañana no regresó. En ese tiempo, la abuela ya no vivía con nosotros. La habían mandado a lo que llamaban ¨la casa feliz¨; después de eso ya no la vi más. 

Entonces la casa se fue vaciando; quedábamos solos Oscar, mi hermano mayor, y yo. Pero bueno, comienzo a divagar; eso no es importante. El hecho es simplemente mi cambio de residencia. Lo cual parece una ironía, ya que regresé al origen; es gracioso el asunto, pues, prácticamente había jurado que no regresaría jamás, pero heme aquí. Me obligó a una situación sentimental, la distancia de la persona amada, disfrazada de una oferta de trabajo.

- Esto es mierda, una porquería. – me digo, casi a gritos. -¿Qué ocurre conmigo? Los nervios de la entrevista y el trabajo a exponer quizá, el adiós puede ser o ¿los nervios de regresar al hogar?

Trato de concentrarme, pero me es casi imposible, mi mente anda por todos lados menos donde debe, sólo pienso tonterías. La imaginación no está y la creatividad se ha marchado. Es mejor dormir.

Una cama ancha, sabanas blancas que sencillamente me atrapan y me incitan a seguir durmiendo. La alarma… shh… que pare. No se detiene. Es hora de seguir. Abro los ojos. Espero ver la luz entrando por la ventana, pero sólo hay oscuridad. El viento se siente correr por el lugar; es extraño. No hay ventanas abiertas. Me aseguro de eso.

- Esto es hermoso, - digo a la vez que suspiro al ver el bosque, tan oscuro y tenebroso. -Tan libre y abierto que resulta silencioso y secreto.

Tic, tac… 2:45 am. Un reloj colgado en la pared marca su tic, tac dando la hora. No me había percatado de su existencia y mucho menos del constante tic, tac del movimiento de las manecillas marcando el paso de cada segundo. Es irritante. Regreso la vista a la ventana.

- Qué estresante… ¿Qué? ¿Pinturas? Pero que…

Tic, tac. El reloj en la pared. No… ¿pinturas? Vuelvo a mirar.

- ¿Dónde est…

6:50 am. La alarma comienza a sonar. Despierto en mi cama, sábanas blancas y rayos de luz tenue entrando por un pequeño espacio entre las cortinas.

- ¿Pero qué mierda? – Un sueño, tan real, ilógico, pero real.

Es hora de tomar una ducha y después vestir mi ropa más cómoda. Es hora de seguir con la rutina.

- Rosa, te encargo mi desayuno.
- Si, señorita Hera, se lo llevo en un momento.
- Oye, Rosa… ¿recuerdas las pinturas? Las que la abuela odiaba…
- Si, niña, están en la bodega, ya sabes, casi por el parque.
- Vale, gracias. Espero mi desayuno en la… allá.

La casa es tan grande, rodeada de un gran jardín hasta topar con el bosque y la bodega entre estos dos, la cual puedo mirar desde mi lugar. Allí es donde se supone que están las pinturas.

Dentro de la bodega se puede respirar un horrible hedor, un lugar que no ha sido aseado durante mucho tiempo. Es enorme, sucio, desgastado. El lugar está completamente vacío. No hay ni una sola pintura en toda la bodega…

- ¿Qué? Mierda, claro que no… mierda… esto no estaba… ¡Ah! – el sitio está lleno de pinturas y un zumbido comienza a aturdirme, hace que me tire al suelo a la vez que cubro mis oídos. Me desmayo.

Abro los ojos, paredes blancas, suelo blanco, sabanas, sillones, cortinas blancos. El hospital principal. ¿Por qué estoy aquí? ¿¨Scar¨? ¿Es él?

- ¿¨Scar¨? ¿Eres tú? ¿Qué haces aquí? ¿Qué hago aquí?

- Hola Hera, vine en cuanto me enteré. Es lo que deberías explicarnos tú.

- Fui a donde estaban las pinturas, y luego el zumbido, son las pinturas, ya sabes, la abuela hablaba de ellas, siempre lo hizo, ¿recuerdas?

- ¿Qué? No entiendo de que hablas, ¿Cuáles pinturas?

- No finjas Oscar, sé que me entiendes, ¿Por qué no me escuchas? No lo puedo creer… primero las vi en el jardín, luego desaparecieron…

- ¿Viste las pinturas en el jardín?

- Bueno, en un sueño pero…

- ¿Estás basando tu historia en un sueño?

- ¿Qué? ¡no! Las vi en la bodega, primero no había nada, y luego estaban allí, después el zumbido y ya no supe de mí.

- Tranquilízate, Hera, has estado muy estresada. Iremos a casa, y me quedaré un tiempo contigo, todo estará bien, ya lo verás.

Me tranquilizo; al menos finjo hacerlo… tiene razón, ¿Qué tonterías estoy diciendo? Al parecer me estoy amarrando demasiado a la historia de la abuela y un tanto a su loquera, ¿pinturas? Qué tontería. Tengo que permanecer cuerda, ponerme a trabajar, enfocarme en lo real, en lo que está, no él en lo que no.

- Si, supongo que tienes razón; no estoy siendo yo.

- Si, ¿ves? Todo está bien, Hera. Vamos a casa.

- Vamos, Oscar.

Los días trascurren lento. Primero la idea en mi cabeza a cada instante, yendo y viniendo cada segundo. Perturbándome, no debe interesarme. Pero va cesando, pronto parará, ya no me importará. Vuelvo al jardín, la mesa de herrería blanca garigoleada. Y me pongo a escribir.

2:45 am. Tic, tac. Tic, tac.

El sonar de el reloj en la pared, pero no hay reloj. Solo una pintura colgando del clavo en lugar de éste. Es el retrato de un hombre. Lo miro e increíblemente puedo sentir que también me mira a mí. Extraño sentimiento sentirte observada, vigilada.

Despierto, las horas deben haber transcurrido rápidamente, tal vez un par o algo más. Mi rostro empapado de sudor, mi cabello pegado a mi rostro y mi ropa húmeda. No puedo abrir los ojos, solo respiro un extraño hedor, justo como el de la bodega. A pesar de no mirar, puedo sentir algo en el exterior, cerca de mí. Una presencia, no sé, algo que me acosa.

- Shh… está aquí… puede verte…- me repite mi voz en mi cabeza, pero, ¿Qué puede verme?

Siento un escalofrío recorriendo mi cuerpo, desde la punta de mis pies hasta el último de mis cabellos. Sensación que se termina al percibir el zumbido que conocía de tiempo atrás. Me hace caer de nuevo en el suelo, desmayar y en el último instante lucido, distingo la imagen, la pintura…

Despierto en el suelo de mi habitación. Ni rastro de la pintura. ¿Qué sucedía?

Tiempo transcurre. Cada día aparece una nueva pintura, una nueva imagen, una persona nueva en ellas. La casa comienza a llenarse de pinturas. Todas me miran, ahora estoy segura de que lo hacen. ¿Qué nadie se percata de ello?

Nadie…

Pero es que, no hay nadie. ¡No hay nadie! ¿Dónde se supone que está ¨Scar¨, Rosa?

Siento escalofríos, miedo que recorre mi ser. No entiendo nada de lo que pasa, si es realmente pasa y no sea que me este volviendo loca… las pinturas me hablan…

- Cállate, cállate…

- Las pinturas te hablan, shh escucha.

¡Ah! Las pinturas me hablan… ¿Qué? Despierto, al menos eso  parece ser… todo está solo… no hay pinturas.

- ¡Ah! – grito al percatarme que si las hay, que incluso están a pocos centímetros de mí, acosándome desde cerca, ¿Qué quieren de mí? ¿Qué es lo que buscan? Mi habitación está llena de estás. Pero algo curioso. Hay tres en un rincón, cubiertas por sabanas blancas. Aun sintiendo el miedo y mi palpitar acelerado que figurase como si mi corazón fuera a explotar de un segundo a otro, me levanto y rápidamente me acerco a ellas.

La primera, es hora de destaparla… ¿Qué? Es del abuelo, el está plasmado en ella. Siento que el ritmo de mi corazón para. Ahora es lento, muy lento, tanto que de igual manera siento que en cualquier momento puedo morir. La curiosidad, el morbo ahora invaden mi ser, ¿Qué hay en las demás?

¨Scar¨ en la segunda…

Palpitar vuelve a ser rápido. Sé lo qué viene, a pesar de que no lo quiera, se presiente lo que sigue. Destapo apresuradamente. No hay nada. Un fondo negro. Solo eso. Me retiro de allí y doy media vuelta. Llevo mis manos a mi rostro, respiro profundamente y me tranquilizo un poco. Sensación que no dura mucho, pues comienzo a escuchar el roce del pincel con el lienzo y distingo el dulce aroma del oleo fresco. Me giro. Mi imagen está pintada en el. Soy yo, pero no lo soy. Me mira e incluso me sonríe. Retrocedo. Me miro en el espejo. No está mi reflejo. Ya no estoy. Ya no existo… mi imagen solo es un recuerdo y mi esencia solo está en el lienzo. Sin embargo, Rosa entra y grande mi sorpresa al escuchar de sus labios: ¨ Hera, qué bien se mira hoy¨.

Cuento infantil

Por: Citlalli González Pérez

Sus dedos comenzaron a nadar entre un mar de teclas. Tenía en mente un cuento divertido que involucraba conejos peludos y saltos pequeños… onomatopéyicos. Siguió escribiendo y las ideas, casi ambiciosas, cobraban vida con el chocar de la tinta en el papel. La mirada, excitada, seguía la pista de las letras al tiempo que aparecían. Y así pasó su noche, entre arrebatos de ingenio y cafeína exagerada.

Lo despertó el sonido del teléfono y corrió para atenderlo. "Otra de esas ofertas de productos milagrosos", pensaba mientras se dirigía de regreso a su estudio. Se preguntaba si alguna vez alguien había caído en aquella trampa. Tomó el montón de papeles, resultado del desvelo anterior y comenzó a leer. Le temblaban  las manos a medida que repasaba la terrible historia, que tenia frente a sus ojos. Su expresión cambió en un segundo: de estar modorro pasó a sentirse aterrorizado. Arrojó con fuerza el escrito y se alejó de ahí. Rápidamente, salió a tomar un poco de aire. Confundido regresó a su casa donde comenzó a caminar de un lado a otro; pensaba en por qué -extraña- razón había una historia tan sanguinaria, donde había dejado un día antes un cuento infantil. Concentrado en su incertidumbre, apenas escuchó que tocaban a su puerta. 

Arturo Cavia, su vecino, estaba teniendo problemas con su portón de nuevo y había acudido en busca de su ayuda. Nunca entendió por qué lo buscaba, si sus habilidades mecánicas prácticamente no existían. Bajaron juntos hablando de la bisagra, que les había traído problemas desde hace tiempo;  su visita lo distrajo por un rato. De pronto, olvidó el incidente del cuento. Batallaron contra la puerta por casi una hora, hasta que consiguieron llegar a una solución propia de un escritor de cuentos infantiles y un maestro de gimnasia: cinta adhesiva.

Regresó a su estudio y descubrió el escrito regado en el suelo. Lo recogió, lo acomodó todo en un sólo montón de hojas; lo dejó sobre la mesa con cierto desprecio y se quedó mirándolo un momento, sin leerlo. 

Se estaba haciendo tarde y tenía trabajo qué hacer. Para el siguiente día, su jefe le había encargado una serie de cuentos infantiles para mandar editar de inmediato. Hacía tiempo que los relatos para niños se habían vuelto un éxito en la editorial en la que trabajaba. Se puso a escribir. Esta vez pensaba en una historia llena de viejos sabios y lecciones de educación.  Comenzó a vaciar sus ideas sobre el papel. Era temprano en comparación con la hora en la que acostumbraba escribir. "Dormiré temprano y quizá consiga olvidarme de esta fastidiosa situación", se dijo.

Esa noche, trazó la enseñanza que daría a los pequeños: una valiosa lección de modales en la mesa. Cada vez fue metiéndose más y más en el cuento. Sus ojos difícilmente se cerraban para parpadear, mientras sus manos no dejaban de teclear. Una vez más, se aceleró al redactar y concluyó en mitad de la madrugada. De pronto, se encontró profundamente dormido sobre su reciente obra. Cuando despertó, aún estaba obscuro. Se paró de la mesa, acomodó las hojas en una sola y, casi por instinto, las leyó de reojo. Estaba sucediendo de nuevo. Aquellas palabras no coincidían con lo que él había escrito. El miedo recorrió su cuerpo. Esta vez se llevó las hojas con él y siguió leyendo la historia en su cama. Esas palabras no pudieron haber salido de su imaginación de cuentista infantil.

Se cubrió con las sábanas y sólo pensó en aquella historia.

Despertó con manchas de sangre sobre cuerpo. Se quedó paralizado. Después de mucho, se tranquilizó un poco. Pensó que tal vez era una de esas ocasiones en que se sueña con  despertar en la vida real, para luego despertar en la verdadera vida real. Esa pesadilla terminaría cuando abriera los ojos, estaba seguro. Aquella nube siniestra que había estado dominando su escritura y sus sueños se alejaría pronto. Todo volvería a la normalidad. Pero, abrió los ojos y la sangre aún estaba tatuada en su cuerpo. Se levantó desesperado a buscar no sé qué cosa; desordenó su escritorio y regó por todo el cuarto las hojas que había. La energía que provenía del miedo y la desesperación, comenzó a descender. Entonces cayó al suelo y cubrió su rostro con las manos. Empezó a llorar por un tiempo indefinido y, cuando reaccionó, fue directamente hacia la cómoda. Buscó en una caja escondida, sin encontrar lo que buscaba; no, no estaba ahí. El cuchillo que guardaba, para alguna situación que esperaba nunca padecer, había desaparecido. Su llanto seguía fluyendo. Esta vez con una lentitud insoportable.

Salió de su casa. Imaginó lo peor y lo encontró allí afuera, tirado en el piso: Arturo con el cuchillo de su mesa de noche, metido en el cuerpo.

Estaba volviendo a pasar. Era por eso que había dejado ya dos ciudades. Pensó que cambiando de profesión, conseguiría borrar su pasado y seguir adelante. Pensó que podía dejar de matar. Pero le quedó claro en ese momento, que hay cosas que queman y dejan una marca indeleble.

Arrastró el cuerpo hasta el interior de su casa. 
Limpió el desmán sanguinario y prosiguió a firma el cuento. Ahora su nombre es Arturo Cavia.